Vento frio
O silencio tinha apenas o vento como concorrência e a sua respiração era facilitada pela circulação de ar fresco daquela manhã de Março. As árvores acenavam ao ritmo do mesmo vento, mas sem se preocuparem com a sobriedade do local onde estavam plantadas.
No meio de uma horta de sepulturas, a placa de mármore sinalizava o fim de uma existência. Um tabuleiro branco com letras douradas era o que restava de quase nove décadas de vida. Sem notar, ele pensava em quantos meses, semanas e dias formavam 89 anos. Quantas risadas, quantos momentos de choro e pranto foram contabilizados em nove décadas. Agora era pouco importante. Neste momento, os risos e as lágrimas são uma ficção, concretizada apenas naquela lápide fria e impessoal.
O que se faz perante uma lápide? Reza-se? Conta-se piadas? Ali, em frente à seputura do seu tio, as perguntas apareciam e ele não sabia o que fazer. Justamente ele, que tinha sempre algo a dizer sobre todos os assuntos do mundo, perdeu a fala perante uma placa encardida de mármore. Questionava-se sobre essa indecisão e dúvida. Seria sinal de velhice e senilidade?
Não queria rezar nem contar piadas, queria apenas lembrar. Recordar tudo o que foi dito naquelas horas, dias, semanas e meses até os 89 anos do velho tio Agenor. Não tinha certeza se realmente falara sobre tudo com ele, mas tinha certeza que, agora, seu tio era muito mais do que uma lápide gélida.
Mas era tarde demais para despedidas ou promessas. O momento é apenas de reflexão e recolhimento. Se 89 anos eram resumidos por uma placa de mármore e uma notícia no jornal, ele não queria imaginar os seus 46 anos pecaminosos.
Antes que o vento desaparecesse, resolveu se retirar e ir embora para casa. Deslizando pelos túmulos, olhando levemente para trás, sentiu que já respirava melhor, mas sua vida tinha mudado ligeiramente. Era Outro que ia embora com o vento. Mais do que saber para onde iria, queria, sim, descobrir o caminho até lá.
No meio de uma horta de sepulturas, a placa de mármore sinalizava o fim de uma existência. Um tabuleiro branco com letras douradas era o que restava de quase nove décadas de vida. Sem notar, ele pensava em quantos meses, semanas e dias formavam 89 anos. Quantas risadas, quantos momentos de choro e pranto foram contabilizados em nove décadas. Agora era pouco importante. Neste momento, os risos e as lágrimas são uma ficção, concretizada apenas naquela lápide fria e impessoal.
O que se faz perante uma lápide? Reza-se? Conta-se piadas? Ali, em frente à seputura do seu tio, as perguntas apareciam e ele não sabia o que fazer. Justamente ele, que tinha sempre algo a dizer sobre todos os assuntos do mundo, perdeu a fala perante uma placa encardida de mármore. Questionava-se sobre essa indecisão e dúvida. Seria sinal de velhice e senilidade?
Não queria rezar nem contar piadas, queria apenas lembrar. Recordar tudo o que foi dito naquelas horas, dias, semanas e meses até os 89 anos do velho tio Agenor. Não tinha certeza se realmente falara sobre tudo com ele, mas tinha certeza que, agora, seu tio era muito mais do que uma lápide gélida.
Mas era tarde demais para despedidas ou promessas. O momento é apenas de reflexão e recolhimento. Se 89 anos eram resumidos por uma placa de mármore e uma notícia no jornal, ele não queria imaginar os seus 46 anos pecaminosos.
Antes que o vento desaparecesse, resolveu se retirar e ir embora para casa. Deslizando pelos túmulos, olhando levemente para trás, sentiu que já respirava melhor, mas sua vida tinha mudado ligeiramente. Era Outro que ia embora com o vento. Mais do que saber para onde iria, queria, sim, descobrir o caminho até lá.
finalmente fiquei em dia com o blog! ufa!
Posted by
Anônimo |
11:32 PM