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Fui sincero e disse que não havia lugar pra ela na minha vida. Depois de ter me olhado com aquela expressão de revolta e resignação, ela suspirou. Sinceramente, não queria que ela suspirasse. Queria que ela me desse um tapa na cara, me chamasse de filho da puta e batesse a porta depois de ter jogado o vaso de porcelana contra um espelho colocado numa estante de vidro. Mas suspirar era a morte.
E a morte entrou em casa, passou por ela e me cumprimentou. Aquele suspiro fez parar as minhas sensações. Naquela hora já não amava, não odiava, não queria, nem desejava. Me limitei a continuar a respirar, mas temi que o suspiro dela tivesse roubado todo o ar da sala, porque nem respirar conseguia mais. Mas antes de perguntar a mim próprio sobre a causa daquelas sensações, acabei por sair do transe com apenas uma frase dela: "Você nunca me conheceu de verdade".
Ouvi aquilo e a expressão de revolta passou a ser minha. Revolta por não saber o que era melhor pra mim. De repente, toda a minha sinceridade era posta em causa pela força de um suspiro. Queria chamar, queria gritar, mas só consegui abrir a boca quando a luz da rua começou a entrar no quarto ao mesmo tempo que ela saía sem falar mais nada. Naquele momento, desejava conhecê-la realmente, saber o que ela tinha para me contar nas horas silenciosas. Mas nunca tive tempo para saber. Ao invés disso, fiquei ali, sentado na cama, com a morte de pé ao meu lado.

Posted by Celinho on segunda-feira, abril 18 at 9:02 PM | Permalink